ele tinha uma mania estranha de estalar o cotovelo. ela estalava os dedos. todos os dez das mãos, começando pelo mindinho da mão direita até chegar ao polegar da mão esquerda. certa vez ela pediu para ele não estalar mais o cotovelo. ele disse que parava se ela também parasse. ela então confessou que só fazia aquilo para irritar ele-- na esperança de um dia-- ele parar. ele, com uma expressão de terror no rosto-- disse: "mas caceta, porque você não falou antes, eu também só estalava a porra do cotovelo para irritar você-- com a esperança de um dia você parar." uma semana depois, os papéis do divórcio chegaram. apesar de felizes, e apaixonados, ambos chegaram a conclusão que faltava diálogo. "sinceridade", corrigiu ela.
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- amor?
- oi?
- você viu o biquini daquela mulher que passou? brega, não é?
- você por acaso está usando a estampa de oncinha do biquini dela como desculpa para fazer um comentário pertinente-- mas ao mesmo-- tempo olhar para bunda dela?
- (ele fala baixinho, olhando para o chão) sim.
- duas coisas. primeiro, você é um filho da pulta. e segundo, sim, é brega.
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