caprichou tanto mas tanto na protagonista do próprio livro, que não conseguia imaginar dividir ela com mais ninguém.

-fim-

e depois que ele terminou a última linha do romance, entrou em profunda depressão.

afinal, nunca mais iria digitar as características de maria, a heroína do seu livro.

por falar nisso, nunca mais digitaria o nome dela seguido de exclamações, interrogações, vírgulas e pontos finais.

ele ficou olhando para o calhamaço com as quatrocentas e tal páginas, deu um gole farto no vinho tinto e lançou a única cópia do livro na lareira. ele iria recomeçar a escrever o livro. tudo de novo. pois só assim para imaginar sua heroína novamente. essa era a única maneira de conviver com ela por mais algum tempo. antes de dividir a mulher mais perfeita que jamais imaginou-- com milhares de leitores.

sua editora teria que esperar mais um pouco. aquela era a quarta vez que ele reiniciava o mesmo livro-- na máquina de escrever que herdara do pai.