o brasil, o domingo e a musiquinha do fantastico.

poucas combinações são tão mortais. você pega uma pitada de brasil fora da copa do mundo, adiciona um dia de domingo de inverno nublado e coloca duas colheres cheias de musiquinha do fantástico. meu amigo, se isso não te deixar puto com o saco na lua, você precisa de ajuda. mas ajuda daquelas brabas. se hoje fosse uma terça-feira, no meio de uma semana, beleza, o dia ia acabar engolindo você, e, quando você menos esperasse lá estaria você no meio de uma reunião com os olhos fincados numa apresentação de powerpoint no vigésimo terceiro slide. você ainda estaria puto com a derrota do brasil, mas, quase sem querer já estaria com outras preocupações na cabeça. o problema com a porra de um jogo desses num sábado, uma derrota num sábado a tarde, é que você tem o domingo inteiro pra ficar brocoxô. ficar nutrindo aquela sensação escrota de mais uma vez ver o caráio do zidane foder com a sua semana. com a sua copa. aí, vem o fantástico, aquele programa que todo mundo diz que não assiste, mas assiste religiosamente todos os domingos. vem o fantástico como acontece desde que você é moleque. com aquela musiquinha mortal. aquela musiquinha que te avisa que amanhã é segunda. vem o cid moreira e anuncia com aquele vozerão que o maurício kubrusly, aquele repórter ambulante está agora na casa do caralho experimentando um salsichão com mostarda feito por uma freira simpática que mora num monastério perto de frankfurt. aí você fica ainda mais puto. puto pra cacete. porque sabe, mas sabe no fundo do coração que você tinha certeza que o brasil ia ganhar a copa. a musiquinha do fantástico te dá um beliscão no braço e diz: "acorda moleque, deixa de ser palhaço, vai chorar essas mágoas no travesseiro e dormir, porque amanhã você tem trabalho..." o brasil, o domingo e a musiquinha. se eu fosse algum político influente daqueles que conseguem instituir leis com o rabisco de um caneta, mudaria a data dos jogos da copa. não todos os jogos. mas os jogos das oitavas, das quartas, das semis e da final. esses que se você perder, fodeu, tá fora. é, porque, puta que pariu, eles sempre acontecem num fim de semana desses de inverno. e, quando o brasil perde, fico aqui eu mais um país inteiro tendo que escutar a pourra do pedro bial no fantástico com suas crônicas sobre a bola que rola, que deita que morre no fundo do gol para o despertar de uma nação...blá...blá...blá... vai da meia hora de bunda. ainda me lembro do gol do cannigia na copa de 90 que eliminou o brasil. me lembro dos 3 do paolo rossi de 82. me lembro do goleiro francês de 86 que pegou o penalti do zico. me lembro do terceiro gol da frança em 98. todos ou no sábado ou num domingo de inverno. igual a esse fim de semana. todos com uma musiquinha do fantástico ao fundo pra te deixar ainda mais puto. que fosse numa terça-feira. caráio. francês fêla da puta.